otro milagro de la primavera.
Este poema lo he elegido ya que previamente hemos trabajado con él en clase y además de ser muy bonito, me resulta muy interesante la metáfora que hace al asemejar a su enferma mujer Leonor con un olmo viejo y seco a punto de morir. En este poema trata de decir que si este mustio árbol era capaz de volver a crecer fuerte, su mujer podría curarse de esa enfermedad.
Recuerdo Infantil
Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de lluvia tras los cristales.
Es la clase. En un cartel
se representa a Caín
fugitivo, y muerto Abel,
junto a una mancha carmín.
Con timbre sonoro y hueco
truena el maestro, un anciano
mal vestido, enjuto y seco,
que lleva un libro en la mano.
Y todo un coro infantil
va cantando la lección;
mil veces ciento, cien mil,
mil veces mil, un millón.
Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de la lluvia en los cristales
Este poema lo he elegido ya que, aunque Machado de nuevo trata de una forma nostalgica el pasado y habla del paso del tiempo, me ha llevado atrás en el tiempo, a rememorar las clases que dabamos en primaria en el colegio cuando aún eramos niños pequeños y que incluso como machado, en diversas asignaturas, aprendiamos los contenidos con cortas y pegadizas canciones.
La Saeta
¡Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar!
¡Cantar del pueblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!
¡Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!
¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar, ni quiero
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar!
El simple hecho que me ha llevado a incluir este poema en la antología, es la estrecha relación que guardo con el Cristo de los gitanos, que desde la infancia, realizo todos los años la estación de penitencia que la hermandad propone, por lo que cuando vi este poema, tuve la necesidad de incluirlo.
La Primavera Besaba
La primavera besaba
suavemente la arboleda,
y el verde nuevo brotaba
como una verde humareda.
Las nubes iban pasando
sobre el campo juvenil...
Yo vi en las hojas temblando
las frescas lluvias de abril.
Bajo ese almendro florido,
todo cargado de flor
-recorde-, yo he maldecido
mi juventud sin amor.
Hoy, en mitad de la vida,
me he parado a meditar...
!Juventud nunca vivida
quién te volviera a soñar!
Este poema lo he elegido puesto que habla del carpe diem, de disfrutar el momento, y sobre todo por que aclara que con la edad adulta, valoramos más la edad de juventud. Básicamente me ha recordado aquello que toda madre dice cuando nos quejamos del colegio, que si pensamos que eso es malo, lo disfrutemos porque trabajar es peor aún.
Mañana Efímero
La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma quieta,
ha de tener su marmol y su día,
su infalible mañana y su poeta.
En vano ayer engendrará un mañana
vacío y por ventura pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero,
a la moda de Francia realista
un poco al uso de París pagano
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.
Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahúr, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste,
cuando se digna usar la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas,
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables y católicas.
El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero;
el vacuo ayer dará un mañana huero.
Como la náusea de un borracho ahíto
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.
Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.
Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.
Este poema habla de España vista desde dos puntos diferentes, desde el pasado, un pasado pobre y atrasado, y del presente, donde se refleja la esperanza de que esos sucesos no vuelvan a ocurrir. Esto me ha llevado a incluirlo puesto que España actualmente se encuentra sumergida en una crisis que parece no tener fin, pero que como todas, terminan. Así pues, espero que no muy tarde, pudiéramos escribir un texto como este dejando claro lo que no deberíamos de hacer para recaer, y dejando claro, que la crisis ya pasó.
Moscas
Vosotras, las familiares,
inevitables golosas,
vosotras, moscas vulgares,
me evocáis todas las cosas.
¡Oh, viejas moscas voraces
como abejas en abril,
viejas moscas pertinaces
sobre mi calva infantil!
¡Moscas del primer hastío
en el salón familiar,
las claras tardes de estío
en que yo empecé a soñar!
Y en la aborrecida escuela,
raudas moscas divertidas,
perseguidas
por amor de lo que vuela,
-que todo es volar-, sonoras
rebotando en los cristales
en los días otoñales...
Moscas de todas las horas,
de infancia y adolescencia,
de mi juventud dorada;
de esta segunda inocencia,
que da en no creer en nada,
de siempre... Moscas vulgares,
que de puro familiares
no tendréis digno cantor:
yo sé que os habéis posado
sobre el juguete encantado,
sobre el librote cerrado,
sobre la carta de amor,
sobre los párpados yertos
de los muertos.
Inevitables golosas,
que ni labráis como abejas,
ni brilláis cual mariposas;
pequeñitas, revoltosas,
vosotras, amigas viejas,
me evocáis todas las cosas.